暗黑小说

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“废话！他就一定要死？”

小伙子吸进几口冰冷的空气，渐渐清醒过来。白鸽群又驮着他回来了，然后又倏然飞散，剩下飘飘洒洒的白羽毛——雪花，多美的雪花。那么多蜂在腿上蜇着。长发汉子摇摇他：“嗯？”

“冷……”小伙子嗫嚅道。

“唉，没火，你还不如再睡。”和尚悲切地说。

“……火。火……”小伙子明白了，口词也清晰了一些：“我有。”说完，便长长地喘了一口气，吃力地指指衣袋。长发汉子从中掏出一个打火机。但那堆草又让雪浸得潮湿了，打了几次火都没有点着。和尚又开始大声念佛。小伙子强撑着靠上来，拔出打火机下边的塞子，掏出浸满汽油的棉花，又让长发汉子从自己裤袋里掏出纸烟，撕下烟盒，堆在上面，再堆上草，一揿打火机，一串蓝色的火星欢悦地喷射出来。棉花团一下变成了一团淡蓝的火苗，火苗爬上香烟盒，厚厚的纸张变红，变白。火苗又爬上草堆，草堆嗤嗤地响了一阵。终于，一片红光升上三个人欣喜的脸膛。和尚赶紧放上小柴块，小柴块引燃了，又堆上大柴块，又压上草。长头发汉子让小伙子倚在自己腿上，拿起皮火筒一下一下打起来。三个人默默地烤了好久，又开始吃东西，吃饱了，仍然又吃下了许多东西。然后，便静听着雪花让火苗舔化的嗤嗤声。

“怎么老头子没来？”

“我想来一趟。”

“为什么？”

“我想写诗。”

“什么是诗？”长发汉子问。

“湿了没有？”和尚故作聪明地问。

“……”

“湿，没想到死吧？”长发汉子脸上闪过一些微笑，问。

“没有。但后来也知道了。”小伙子平静地说。而且，他相信他正在读着一首深沉的、雄伟的诗篇，他相信自己也许会变成一个壮歌的惠特曼。

“怕吗？”

和尚赶紧插了进来：“怕人家还用大衣盖那些报纸？”

“怕也没用了，也就不怕。”小伙子淡淡地一笑。

“你为什么那样？”

“那样死得也有价值了。”

“价值？”他们就像没听到过诗一样，也没有听到过这个东西。

“就是。”小伙子觉得很难解释。诗里总是很少解释什么。他咽了口唾沫，“死得也光彩，像个人了。”对他们他不得不解释。

“哦。”

“那我们死了也像个人了。”和尚沉思着说。

“那两次可不算，不值得。”长发汉子说。

“守戒也不算？”难道过去那些日子就只换来三个字——不值得？和尚心里有些不甘。

“不算。”长发汉子回答得斩钉截铁。

“什么？”小伙子听不明白。

“没有什么。”和尚淡然一笑。

“真的没有什么。”长发汉子说。

没有什么。只有雪地上的篝火带着一股似乎是不可理喻的力量轰轰地燃烧。火苗应着人心跳的节律伸缩着，火光时明时暗。三张沉思的脸庞时而显得深奥莫测，时而显得更强健。除此之外就是雪，就是无边际的夜色。